Bochorno

       El mar está hoy como un plato. El quieto gris plomizo se funde en el horizonte con un cielo solo tenuemente atravesado por el sol perseverante de agosto. El calor y la humedad acumulada de varios días condicionan este bochornoso panorama climático de finales de verano. Desde la ineficiente sombrilla, al borde de las olas, contemplo algún bañista compulsivo que se adentra en el agua caldosa, plagada de medusas que acuden en manadas cual pateras subsaharianas y viejas tetas aplastadas que, aquí y allá, con todo desparpajo, se tuestan insistentes en la arena exhibiendo, impúdicos, gruesos pezones amamantadores de otros tiempos. Es un día desagradable.

      Dice mi vecino de tumbona, meteorólogo aficionado, que se trata de una persistente área de alta presión en la capa alta de la atmósfera que impide la conversión, «el ascenso del agua evaporada» —me explica—, y nos mantiene en una especie de sauna.

        —Es como una olla de agua en el fuego con la tapadera puesta —me aclara, parabólico, presumiendo que su terminología es demasiado específica para mí—.

     —¡Coño!, como la crisis —espeto para expresarle mi asimilación—: La tapadera de los mercados, con su prima de riesgo, el BCE, la Merkel y los del taco que nos impiden transpirar el vapor acumulado que imprimen el fuego de los recortes, los impuestos, el paro, los desfalcos, las prebendas...

           —No había caído yo en esa metáfora —replica, sorprendido de mi ingenio—.

          —Pues, yo lo he visto claro. Y lo que espero es que sea una olla con válvula porque, si no, vamos a saltar todos por los aires.

        —¡No exagere, hombre! Sería un simple accidente, nada más.

      —¿Un simple accidente, dice? Lo que sería es una desgracia irreparable para el cocinero, la cocina, el apartamento, el bloque y la comunidad europea e internacional.

       —No creo que llegue la sangre al río. No son más que juegos de intercambios económicos propios de la sociedad en que vivimos.

     —Exacto: Algunos están jugando pero con fuego... otros con tapaderas, y otros tienen la mente como la válvula de escape: obstruida —insisto en mi ejemplo.

      —¡No sea usted pesimista, hombre! — me dice, tranquilizador—, dentro de unos días otra vez la normalidad.

       —Dios le oiga, amigo, Dios le oiga...

Acaban de llegar otras tetas; incipientes, blancas, nacaradas, casi transparentes; brillan bajo el efecto del gel protector mostrando tímidamente tenues areolas rosadas.

    —¿Lo vé usted? —me señala con la mirada—. La humanidad siempre ofrece signos rejuvenecedores, ¿no le parece?

     —Me parece, vecino..., tengamos esperanza.