Como respuesta atávica a
un maléfico destino quieren volver a echarnos del reino. La
izquierda política, ladinamente y con la anuencia de la derecha,
azuza a sus podencos y echa carnaza informativa a sus altavoces
mediáticos para colocarnos al borde del abismo. Ya olvidaron su
generosidad de mi padre al compartir la herencia de un poder que solo a él
correspondía. También olvidan que su escenificación del 11F les
permitió tapar sus vergüenzas y seguir mangoneando. Ahora, viejo y
maltrecho, quieren quitárselo de en medio de una forma cobarde y
torticera. Claro que él tiene parte de culpa; no ha aprendido que la
jodienda campechana acarrea nefastas consecuencia y ha vuelto a caer
en la trampa populista. Ya no hay arreglo; por mucho que balbucee
arrepentimiento público, ni la sociedad iconoclasta ni los intereses
espurios han de perdonar sus estúpidos deslices. Mi madre,
deshonrada y cansada oculta su indignación huyendo inútilmente de
su propia sombra, buscando un sentido digno por esos mundos de Dios.
¿Y mis hermanas...?, ¡qué decir de mis hermanas! Una lamiéndose
las heridas de un error y la otra envuelta en la vorágine de otro.
Una multitud vociferante
espera fuera; enarbola ansiosa su bandera tricolor esperando, como
buitre carroñero, la consumación de una vieja venganza largamente
esperada. Copa, divertida, las primeras filas para no perderse el
espectáculo de una reposición actualizada de “La toma de la
Bastilla”. Algunos, alarmados, miran hacia mí tal vez buscando un
asidero donde amarrar sus destinos o procurando un puerto
estabilizador de sus propias singladuras. Pero nada puedo hacer: han
descubierto mi flanco débil —ya me lo decía mi madre—; de entre
todas las vírgenes de sangre azul, dispuestas y atraídas por mi
edad de merecer, tuve que elegir una flaca locutora, plebeya ella,
que pese a su aparente juventud hacía tiempo que había despertado a
la vida; una “progre” intelectual que creía que reinar era hacer
un reportaje para el telediario y la metí en un lío incomprensible
para ella. Tampoco la entendieron en mi entorno; incluso yo tengo mis
dudas. Pues bien, ahora, le ha salido un primo que mamó la mala
leche familiar; un pariente amigo que, buscando notoriedad editorial,
ha aireado sin pudor y sin piedad confidencias íntimas que ensucian
su decencia. Y no es todo: la chusma que me rodea con ademanes
amenazadores aún no sabe nada de “lo mío”... No puedo soportar
más esta horrible pesadilla, ¡quiero despertar de este sueño que
me tiene atrapado en esta larga madrugada!
Un beso suave en mi
mejilla me despierta. Un enorme bienestar invade mi alma atribulada.
Las primeras pinceladas ocres de un amanecer primaveral se filtran
entre juncos y yerba fresca y me traen el perfume inconfundible de mi
charca. Con mi barriga amarillenta apoyada en la piedra de rivera
contemplo una estilizada libélula que extiende las vidrieras de sus
alas y trata de posarse en mi mantel de desayuno. A mi lado mi eterno
amor me mira con sus ojos saltones e inflando su garganta. Tengo que
contarle mi horrible pesadilla.
—Croar, croar, croar...
—le digo.
—Croar... —comenta
ella.
